моя настроение плохаяяяяяяяяяяяяяяяя......м-дя....вот фто я написала((((
***
Почему огонь вырывается наружу? Что я сделал? Как это получается? Это едкое чувство, проходящее через сердце, каждый раз пронизывает мою душу все глубже и глубже. Я чувствую, как жар распространяется по всему телу, а сердце все сильнее и сильнее стучит в груди. В глазах пустота, и гнев, гнев медленно переходящий в отчаяние. Отчаяние переходит в печаль. А печаль так и остается на сердце. Почему? Почему, оно не может остаться в форме гнева? Остаться не ранением в сердце, а быть сквозным выстрелом, и не оставаться там надолго. Уйти быстро, не оставляя после себя следа. Того следа, что ранит и распространяется словно рак, заражая, душу, мысли, чувство, сознание. Любая физическая рана, если она не смертельная заживает, но если это душевное потрясение, лекарства нет. Почему его нет? Почему все должны мучатся? Почему просто не выпить какое-нибудь обезболивающее от печали, и все пройдет. Нет…  Его просто нет!!!! Почему? Или оно есть? Может оно скрывается внутри нас? И отношение других людей, есть и источник болезни, и ее лекарство.  Так как узнать, где это лекарство? Где сейчас находится источник заражения, и где само лекарство? Может это все один человек? И для каждого он разный. У каждого сходные симптомы, но разные источники лечения…

**весна****
мир окрашивается в темные тона... на небо опускается пелена... землю застилают старые листья... солнце ярко красным светит из-за темных облаков.. так начинается весна.. холодная и расчетливая... коварная для влюбленных и смелая для беззаботных... Трель рано прилетевших птиц с юга, резко бьет в голову.. не привычные к такому звуку люди в душе оживляются.. и старые воспоминание накрывают их волной... была ли для тебя весна когда нибудь доброй и веселой... не думав ни секунды в голове звучит слово *нет*.... ты никогда ее не любил... и сейчас снова и снова с каждой новой минутой убеждаешься в том, что весна для тебя никогда не была любимой... дождь, это то что ты любишь..но дождь срывающийся каждый день, желтые листья под ногами... а  не тот дождь..который сотворяет новую и новую грязь..и омывает обнаженные деревья...

Отредактировано Molnia (2009-03-02 13:39:28)

спасибки)))
ню эт же я))) просто тяк получилось... терпеть не могу весну... воть и вырвалось...в ругательства))))

тяк тяк... выкладываю кусок рассказика)) напишите пожалуйста коментарии если кто отважится прочитать, не хотите критиковать или хвалить, просто напишите позязюста, мне продолжение к этому рассказу придумать? Дописать? я просто не знаю сама...писать дальше продолжение или неть...а вот собственно рассказ!!
***
Осень. Снова дождь. Желтые листья, падая на землю, дарят нежные и прохладные прикосновения земле. А мокрые капли дождя, словно холодные поцелуи, покрывающие все, что попадает под очарованные объятия неба и холодных облаков. Теплые краски деревьев, искупанные в миллионах поцелуях дождя. Улицы пусты. И только где-то отдаленно яркие пятна, мелькают перед глазами. Люди с яркими зонтами, спешат быстрее укрыться от него. А ты снова забыл свой зонт и идешь медленно на свою работу.  Нежные, но пронзительно прохладные капли покрыли все твое тело, и медленно скатываются по твоим щекам. Ты снова гневаешься на себя за то, что только несколько минут назад высушил волосы, и принял душ, и снова капли обволакивают тебя, только прохладные, а не горячие как это ты любишь.  Твое тело неожиданно содрогается при появлении легкого ветерка. Мягкие волосы насквозь мокры,  и капельки скатываясь по локонам, похоже на росу, скатывающуюся с листочков в ранние часы утра. Но все это не смущает тебя, ты любишь этот дождь. Ты родился с глазами цвета грозовых облаков, твои волосы как цвет мокрого асфальты, а речь, словно шум дождя, такой же тихий, но в тоже время звонкий, но в минуты гнева превращается похожим на раскаты громы. Ты чувствуешь эту связь, и тебе нравится это.  Ты работаешь все там же. Ноги уже привыкли ходить в этом направлении, они сами туда бегут, не смотря на лужи, ты бодро шагаешь на свою работу.  Она однообразная, но совсем не скучная, время проведенное там может о многом рассказать, о многих жизнях людей, о их проблемах, о их встречах и расставаниях…
Ты касаешься мокрой рукой дверной ручки и открываешь ее, теплый воздух окутывает твое лицо и обнаженную шею, твое обоняние сразу чувствует горячий и знакомый запах, тот запах, который ты чувствуешь на протяжении уже нескольких лет. Тихие шаги, доносящиеся издалека, твои шаги в тишине. Ты идешь по узкому коридору, открываешь дверь справа. Маленькая комнатка, светлая, но с черным полом, напоминающая подвал, предстает перед твоими глазами. Ты скидываешь  верхнюю одежду, по которой стекают слезы неба, и на полу рассыпаются капли. Отсвечиваясь от яркой лампы, капли блестят, и пол напоминает ночное небо, то за каким ты любишь наблюдать. Скоро капли превращаются в одну большую лужу,  ты стоишь как заколдованный, задумавшись над этим, и вдруг вспоминаешь, что уже совсем опаздываешь. Под руку тебе попадает белоснежное полотенце, ты наскоро вытираешь волосы и на свой черный костюм накидываешь свою униформу. Куртка сложена не аккуратно, волосы растрепаны, в душе каламбур. Таким ты предстаешь перед своей работой. Но она та, над чем ты хочешь работать. Открывая дверь к ней, ты как всегда чувствуешь недосказанность. Открыв дверь, ты не видишь яркий свет и мерцание разноцветных лампочек, нет только лампа над твоим рабочим местом и где-то в другом конце помещения. Окна в нем занавешены тяжелыми темными занавесками, и дневной свет попадает сюда совсем чуть-чуть. Ты работаешь барменом. Именно барменом. Твоя барная стойка чистейшая, ты всегда убираешь и начищаешь ее перед своим уходом. Стаканы, бокалы, фужеры искрятся, словно солнечные лучики. До открытия бара всего несколько минут.  Здесь никогда не бывает много или мало посетителей здесь всегда столько, сколько должно быть. Это не самый отличный и известный бар, но и не самый плохой. В нем есть свои прелести, есть и недостатки. Но это, то место, где ты полностью отдаешься работе. Работа идет всю ночь. Она совсем не скучная, наоборот, тебе нравится смешивать разные ингредиенты, получая идеальные и эксклюзивные коктейли. Здесь ты Бог. Тот, который творит и смешивает ингредиенты, так же как смешиваются судьбы людей, создаешь разные напитки, так же как люди создают все вокруг себя, ты творишь свой маленький мир, создаешь его так, как тебе нравится. И так все ночи напролет, и за эти несколько лет это ни капельки не надоело тебе. Ты ходишь сюда, чтобы заполнить недосказанность своей жизни, чтобы сотворить то, что еще никто не придумал. Пусть это не приведет к строительству ракеты, на которой полетят на луну, или создание лекарства, которое вылечит смертельную болезнь, но ты создашь то, что не смогут создать  те люди, которое создадут ракету, или лекарство. Здесь ты тот, кем хочешь быть…
Вечер как всегда выдался трудным, но интересным. Ты идешь домой по тем же улицам как и всегда. Дождь уже давно перестал идти, вокруг только лужи. Скоро начнет светать. Легкий туман окутал улицу, будто прикрыв простыней, чтобы не простудились деревья, земля и здания. Люди все еще спят, и до раннего пробуждения на работу у них еще есть время. Но ты уже идешь с работы. Уставший и как всегда задумчивый. Серые тротуары и дороги, серое небо и твои серые глаза, совсем гармонично сочетаются, с несочетающимися ярко желтыми на деревьях листьями. Деревья еще спять, а точнее уже засыпаю на долгое время, до весны, до того времени года, которое ты не любишь. Твои шаги слышны на большое расстояние,  где-то пробегает лохматая собака, и никого. Совсем никого нет.  Даже нет машин на самой оживленной трассе в твоем городе. Подходя к дому, ты замечаешь котенка сидящего на мокрой от дождя лавочке. Маленькое существо совсем замерзло, и насупившись с поникшим взглядом ничего вокруг не замечает. Он такой же, как ты. Совсем одинокий, и не радостный, наверно потерялся¹. Ты заходишь в подъезд многоэтажного дома. В дом, в котором ты живешь все последнее время. Лифт по-прежнему не работает. А ты живешь на восьмом этаже. Тебе совсем не сложно добираться до своей квартиры, но немного лень, после работы, идти ступенька за ступенькой вверх и вверх. Ноги, привыкшие к такой разминке, немного ощущая тяжесть и тупую боль, продолжают перемещать тебя все ближе и ближе к твоей квартире. Вот уже последние препятствия на пути, и ты стоишь напротив своей двери. Медленно опускаешь в свой карман руку и находишь свои ключи,  теплые руки, касаясь холодного ключа, моментально остывают. Ты открываешь дверь, и поток теплого воздуха попадает на твое лицо, нежно согревает твои руки, становясь, все горячее и горячее. Ты скидываешь верхнюю одежду, снимаешь тяжелые ботинки, скидываешь наскучивший галстук и босыми ногами идешь на кухню. Твоя квартира огромна. Наверно она слишком огромна, для тебя. Но ты выбрал именно ее. Строгий дизайн всей квартиры, и теплый свет ламп. В твоем доме достаточно ламп, и камин. Камин, это то что в минуты печали придает тебе сил и радости. Его огонь нашептывающий страсти, и поленья, потрескивая, придают больше уюта, этой одинокой и печальной квартире. На столе берешь стакан, и наливаешь в него воды. Со стаканом в руке подходишь к окну. На улице уже довольно светло, а солнце только-только начинает появляться из-за горизонта. Тусклые лучи освещают пустые дороги, и огромное небо. Где-то уже промелькнула машина. Вот уже уборщики заработали на улице. Дворники начинают мести мусор, накопившийся за ночь. Веет легкий ветерок, будто заигрывая с дворником, не давая ему домести все до конца. Листья кружатся в своем вальсе. Даже в этом огромном городе, в котором люди подчинили все себе, природа остается неподвластной. Тебя клонит в сон. С полусонными глазами, босыми ногами,  ты медленно идешь в свою спальню. Падаешь на огромную пустую кровать. Лицом в подушку. Ты совсем не переоделся. В брюках и в расстегнутой рубахе, ты устроился на своей холодной, белоснежной кровати, рукой ты натянул на себя одеяло. Волосы упали на подушку, и рассыпались, словно охапка травы, в разные стороны. Шум на улице, стал тихо доносится до тебя, люди спешили на работу. Но все это стало доносится отдаленнее, и отдаленнее. Тобой, полностью овладел сон. 
«…-Остановись! Не делай этого! Не бросай меня! Зачем? Зачем ты так поступаешь со мной? -Ты упал на колени. Твое сердце в груди сжалось. Ты больше не мог сказать ни слова. Только слова *почему? Почему?* крутились в твоей голове.
-Я не могу остаться. Наши чувства давно прошли.
Только не мои….Только не мои- хотел произнести ты, но никак не мог выдавить ни слова.
Она ушла. Закрыв дверь за собой. Шлейф ее духов медленно рассеялся. Ты так и стоял на коленях. Больше ты не мог сдержать слез. Они лились, словно горная река, поток не сдерживаемый ничем. Твои руки дрожали. Ты не мог сказать ни слова. Дрожь в руках, передалась всему телу. Ты дрожал. Вдруг ты почувствовал, что можешь вновь говорить. И раздался крик.»
Будильник звенел уже несколько минут. Ты еле дотянулся до него и выключил. Медленно перевернулся на спину. И твой взгляд устремился в потолок. Твои глаза были похожи на грозовые тучи, с которых срывался дождь. Рукавом своей белой рубашки, ты вытер слезы на своих глазах. И посмотрел в окно. «Где я?» - спросил ты себя, пытаясь найти ответ у себя внутри, но на полке справа замечаешь знакомую стеклянную рамку с черно-белой фотографией.  «Дома» - думаешь ты. Откидываешь белоснежное одеяло, похожее на слой снега, и сразу же холодный воздух комнаты сковывает, ноги, руки, целиком окутывая тебя в свои холодные объятия. Но ты пытаешься сопротивляться, наступая обнаженными ступнями на промерзший пол, подходишь к окну.  Яркий свет бьет прямо в глаза, ты распахиваешь шторы и видишь, что весь город в снегу, пока ты спал, природа укрыла все, в свое белоснежное одеяло. Затем ты быстрыми шагами идешь в душ. Горячий поток растопленного снега, теплыми каплями льется из душа, обогревая каждую клеточку твоего тела. Теплый халат, теплые тапочки, горячий кофе в руке и теплый взгляд с черно-белой фотографии не дает поддаться всеобщему охлаждению.